A contre-rimes avec Paul-Jean Toulet

Né à Pau le 5 juin 1867, Paul-Jean Toulet est un poète et écrivain français.

Il perd sa mère à sa naissance et est confié à son oncle qui vit dans la Vallée d'Ossau.
En 1885, il part rejoindre son père à l'île Maurice puis s'installe à Alger où il publie ses premiers articles.
Débarqué à Paris en 1898, il devient le nègre de l'écrivain Willy et est le colocataire du gastronome et critique Curnonsky dont il partage les excès.

Il participe à de nombreuses revues et publie un premier roman.
Quittant la capitale en 1912, il s'installe chez sa soeur à Saint-Loubès puis à Guéthary où il se marie.

Sa vie est désormais obérée par la maladie qui l'emporte finalement le 6 septembre 1920.

Son oeuvre est passée au second plan quand on évoque cette période.
Mais sa poésie est remise en valeur aujourd'hui par divers artistes.
Entre autre son recueil "Contrerimes", genre qu'il a créé.

En voici quelques exemples

I

Avril, dont l’odeur nous augure

Le renaissant plaisir,

Tu découvres de mon désir

La secrète figure.

Ah, verse le myrte à Myrtil,

L’iris à Desdémone :

Pour moi d’une rose anémone

S’ouvre le noir pistil.

IV

Ces roses pour moi destinées

Par le choix de sa main,

Aux premiers feux du lendemain,

Elles étaient fanées.

Avec les heures, un à un,

Dans la vasque de cuivre,

Leur calice tinte et délivre

Une âme à leur parfum

Liée, entre tant, ô Ménesse,

Qu’à travers vos ébats,

J’écoute résonner tout bas

Le glas de ma jeunesse.

XII

L’hiver bat la vitre et le toit.

Il fait bon dans la chambre,

A part cette sale odeur d’ambre

Et de plaisir. Mais toi,

Les roses naissent sur ta face

Quand tu ris près du feu…

ce soir tu me diras adieu,

Ombre, que l’ombre efface.

XIX

Circé des bois et d’un rivage

Qu’il me semblait revoir,

Dont je me rappelle d’avoir

Bu l’ombre et le breuvage ;

Les tambours du Morne Maudit

Battant sous les étoiles

Et la flamme où pendaient nos toiles

D’un éternel midi ;

Rêves d’enfant, voix de la neige,

Et vous, murs où la nuit

Tournait avec mon jeune ennui…

Collège, noir manège.

XXX

Quand nous fûmes hors des chemins

Où la poussière est rose,

Aline, qui riait sans cause

En me touchant les mains ; —

L’Écho du bois riait. La terre

Sonna creux au talon.

Aline se tut : le vallon

Était plein de mystère…

Mais toi, sans lymphe ni sommeil,

Cigale en haut posée,

Tu jetais, ivre de rosée,

Ton cri triste et vermeil.

XLIII

Ainsi, ce chemin de nuage,

Vous ne le prendrez point,

D’où j’ai vu me sourire au loin

Votre brillant mirage ?

Le soir d’or sur les étangs bleus

D’une étrange savane,

Où pleut la fleur de frangipane,

N’éblouira vos yeux ;

Ni les feux de la luciole

Dans cette épaisse nuit

Que tout à coup perce l’ennui

D’un tigre qui miaule.

XLVI

Douce plage où naquit mon âme ;

Et toi, savane en fleurs

Que l’Océan trempe de pleurs

Et le soleil de flamme ;

Douce aux ramiers, douce aux amants,

Toi de qui la ramure

Nous charmait d’ombre et de murmure,

Et de roucoulements ;

Où j’écoute frémir encore

Un aveu tendre et fier —

Tandis qu’au loin riait la mer

Sur le corail sonore.

LIV

Tout ainsi que ces pommes

De pourpre et d’or

Qui mûrissent aux bords

Où fut Sodome ;

Comme ces fruits encore

Que Tantalus,

Dans les sombres palus,

Crache, et dévore ;

Mon cœur, si doux à prendre

Entre tes mains,

Ouvre−le, ce n’est rien

Qu’un peu de cendre.

LXVI

Sur l’océan couleur de fer

Pleurait un chœur immense

Et ces longs cris dont la démence

Semble percer l’enfer.

Et puis la mort, et le silence

Montant comme un mur noir.

… Parfois au loin se laissait voir

Un feu qui se balance.

LXX

La vie est plus vaine une image

Que l’ombre sur le mur.

Pourtant l’hiéroglyphe obscur

Qu’y trace ton passage

M’enchante, et ton rire pareil

Au vif éclat des armes ;

Et jusqu’à ces menteuses larmes

Qui miraient le soleil.

Mourir non plus n’est ombre vaine.

La nuit, quand tu as peur,

N’écoute pas battre ton cœur :

C’est une étrange peine.