samedi 15 janvier 2011

Tarjei Vesaas

Poète norvégien, né en 1897 à Vinjem (province de Telemark) et mort en 1970 à Oslo.

Les collines de chez moi

Je salue les fleurs,
je salue les pierres,
je salue les collines,
je salue les vieilles gens
à la vie dure
imprimée sur leur visage.

Elles disent :
heureusement, tu es de retour
Nous avons pensé à toi.
Je suis surpris d'entendre ces mots.
Le visage d'en face
est comme un billot cordial.

À la fin, je me sens
vraiment rentré chez moi.

Calme est la surface

Calme est la surface
au pays des flammes,
rien n'est visible,
tout est en équilibre.

Mais des choses ont cours
à cet instant,
tel l'éboulement chaud
au cœur des montagnes.
Ils le savent, les rares
qui ont vu à travers les fissures
et senti la chaleur frapper.

Les gens sont attirés par les gens
dans une faim de flammes sur plus de mille lieues
- et, les yeux dans les yeux,
l'un pour l'autre, perdent soudain l'incertitude
quant à la vérité sur la profondeur du feu
et la rencontre sauvage des flammes.


Plus court que court, toutes les choses durent quand même.
Tout dure plus longtemps - près d'une multitude innombrable.
Strident, le jour de la moisson chante en juillet.
Quiconque a atteint
le soleil est tombé.
D'étranges odeurs brûlent, enivrent le cœur
dans le rêve et les visions sauvages du soir.
L'œil du dieu repose
sur la terre en miettes.

Au plus profond du royaume
de nouveaux scarabées foulent de vieux restes,
croient les vieilles racines.
Les mêmes racines tendres,
toujours autour des pierres,
sombres, humides et toujours.
Emplies de forces aveugles.
Emplie de non-né
dans un vent nocturne.

Vis, notre rêve (extrait)

La mort avant que nous mourrions
est tapie dans cette nuit,
dans toutes les nuits.
Elle vit sans cesse
en face et nous fixe
tel l'obscur mystérieux
venu du puits sec
où il n'est plus de rêve.
Froide, nous attirant à elle,
elle reste ouverte - et pour nous.
C'est tout ce que nous savons,
là où il n 'y a plus de rêve.

Mais le puits vit dans son fond,
si bien que ce qui habite là
a eu sa part et veut davantage.
Il brille dans le brouillard de la nuit
tel un point obstiné.
Il brûle son incendie froid
aspirant l'oiseau de nacre
comme les yeux d'un serpent immobile

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