J.G.Ballard

Vous connaissez cet homme. Mais si.
James Graham Ballard est un écrivain britannique, né le 15 novembre 1930 à Shangaï où son père est un homme d'affaire de renom.
Vous le connaissez si vous êtes cinéphile par son autobiographie, "L'Empire du Soleil", adaptée par le génial Steven Spielberg en 1987.

Mais la gloire de J.G.Ballard, ce sont ses romans, inclassables, étranges et poétiques.
On les range dans le tiroir de la science fiction car ils se déroulent dans un avenir proche, mais assez lointain pour être différent de notre quotidien.

Deux "séries", qui peuvent être lus séparément, sont réputées "cultes" :

Les quatre éléments

Dans un futur proche, des explosions solaires ont provoqué une canicule permanente et une catastrophique élévation du niveau des océans. L'Angleterre est devenue une mosaïque de marécages, de bancs de vase et de lagunes que baigne un climat tropical.
C'est dans un Londres dont il ne reste que le sommet des plus hautes tours que le biologiste Robert Kerans va rencontrer la riche Béatrice Dahl et tenter de survivre à la fin du monde. À moins que son but soit tout autre…

En quelques heures, le super-ouragan s'abattit sur le monde.
Sous le vent du désastre, qui soufflait à des centaines de kilomètres à l'heure, les villes ne furent bientôt plus que des amas de débris et les survivants de l'humanité tentèrent alors de se réfugier dans les tunnels, sous les montagnes, dans les égouts.
Et là, une fois encore, ils recommencèrent la lutte pour la survie…

Cela fait des mois qu’il n’a pas plu sur Mount Royal, pas plus que sur le reste du monde. Les nuages ont déserté le ciel et l’exode vers les côtes a commencé.
Ransom hésite encore à quitter sa péniche qui va bientôt s’échouer sur le lac presque asséché. Les tensions qui règnent entre les rares personnes encore présentes laissent présager le pire mais que trouvera-t-il au bord de la mer ?
Reste-t-il encore un peu d’espoir pour l’humanité ?

"Le jour, des oiseaux fantastiques volent à travers la forêt pétrifiée et des crocodiles gemmés étincellent, telles des salamandres héraldiques, sur les rives de fleuves cristallins. La nuit, l'homme illuminé court parmi les arbres, ses bras tournant comme des roues d'or..." Le Dr Sanders quitte sa léproserie pour Mont-Royal, au Cameroun. Là, autour de la forêt de cristal, d'étranges destins se jouent dans un monde d'ombre et de lumière : Ventress et Thorensen, engagés dans une poursuite mortelle, jusqu'au coeur de cavernes de verre. Pourquoi ? Pour qui ? Sanders, qui oscille entre deux femmes, Louise et Suzanne, entre deux mondes, celui du cristal et le nôtre. Drames humains et dérisoires, car déjà la cristallisation menace de s'étendre sur la Terre comme une lèpre de lumière…

"Le jour, des oiseaux fantastiques volent à travers la forêt pétrifiée et des crocodiles gemmés étincellent, telles des salamandres héraldiques, sur les rives de fleuves cristallins. La nuit, l'homme illuminé court parmi les arbres, ses bras tournant comme des roues d'or..."
Le Dr Sanders quitte sa léproserie pour Mont-Royal, au Cameroun. Là, autour de la forêt de cristal, d'étranges destins se jouent dans un monde d'ombre et de lumière : Ventress et Thorensen, engagés dans une poursuite mortelle, jusqu'au coeur de cavernes de verre. Pourquoi ? Pour qui ? Sanders, qui oscille entre deux femmes, Louise et Suzanne, entre deux mondes, celui du cristal et le nôtre.
Drames humains et dérisoires, car déjà la cristallisation menace de s'étendre sur la Terre comme une lèpre de lumière…

La modernité déshumanisée

Vaughan est mort hier dans son dernier accident. Le temps que dura notre amitié, il avait répété sa mort en de multiples collisions, mais celle-là fut la vraie. Lancée vers la limousine d'Elizabeth Taylor, sa voiture a franchi le garde-corps du toboggan et a plongé à travers le toit d'un car plein de voyageurs. Les corps broyés des touristes étaient toujours plaqués sur les sièges de vinyle quand je me suis frayé un chemin parmi les policiers.
Nous rêvons tous à l'apocalypse de demain, guerre nucléaire ou naufrage écologique. L'accident de voiture est l'apocalypse d'aujourd'hui, la rencontre du désir et du réel, l'union de la technologie et du cauchemar sur le cadavre de la vie affective. Vaughan était un solitaire acharné à jouir des noces rouges de la chair et du métal. La catastrophe est-elle désormais le point suprême de toute vie érotique ?

Il atteignit le remblai et agita un bras en criant en direction des voitures. Mais aucun conducteur ne pouvait le voir, ni moins encore entendre ses petits appels de coq famélique. Il s'en rendit compte et préféra se taire pour ménager ses forces.
Alors, il essaya de grimper, monta d'un mètre et retomba en tas de chiffons dans la boue. Cette fois, délibérément, il tourna le dos à l'autoroute, et pour la première fois se mit à inspecter l'île. «Mon pauvre vieux, c'est le vrai naufrage. Robinson Crusoé. Si tu ne fais pas attention tu restes échoué là-dedans jusqu'à la fin de tes jours».
Il ne disait que trop vrai. Ce terrain vague oublié à la jonction de trois voies express était littéralement une île déserte.

I.G.H. décrit la rapide dégradation de la vie dans un immeuble de mille appartements répartis sur quarante étages. La population apparemment homogène de ces logements coûteux ne va pas tarder à se scinder en clans.
A mesure que les querelles entre voisins dégénèrent en guerres tribales, Ballard, d'un appartement à l'autre, décrit l'éventail de possibilités que l'existence dans ces cellules capitonnées d'un genre inédit offre à ses hôtes aliénés. La lutte des classes, ici, est réglée par la topographie et ce récit, qui commence dans le pétillement du champagne, s'achèvera dans le sang.

Mais le plus surprenant et le plus atypique du genre, c'est sans conteste le recueil de nouvelles "Vermillon sands" :

Vermilion Sands, a écrit J. G. Ballard, c'est la banlieue exotique de mon esprit. Désert, mer de sable, lacs fossiles, récifs de quartz. Paysage abstrait semblable à ceux peints par Dali ou Max Ernst.
Vermilion Sands est une bizarre station balnéaire auprès d'un océan de sable. Avec son mal des plages, sa mélancolie d'arrière-saison. Avec ses milliardaires excentriques, ses artistes désoeuvrés, ses belles et riches héritières désaxées, trompant leur ennui dans de morbides passe-temps.
Vermilion Sands, où l'on écoute la musique des fleurs et le chant des sculptures, où les poètes se servent de machines à poésie, où l'on sculpte les nuages en avion, où l'on habite des maisons façonnées par l'inconscient de leurs habitants, où l'on porte des vêtements vivants…

L'aiguillon de la curiosité ne remplira jamais mieux son rôle que s'il vous incite à découvrir cet écrivain hors normes, au carrefour de la poésie et de l'imaginaire, du concret contemporain dans ce qu'il a de plus cruel et de la rêverie utopique qui dégénère en cauchemar...